Il y avait, dans la famille de Jean-Luc Coatalem, un secret bien gardé. Si bien qu’on avait enfermé ce secret dans une boîte avant de jeter la clé au fond des mers. Mais voilà. Le prolifique et multirécompensé auteur de Mes pas vont ailleurs voulait tout savoir de l’histoire de Camille, son grand-père paternel, arrêté par la Gestapo et déporté en 1943 pour ne jamais revenir. Au sein de sa famille, sa quête s’est cognée à un mur de silence : « À quoi bon tisonner ce qui restait douloureux. » Notamment celui de son père Pierre qui, au bout d’une décennie, consentira à soulever quelques pierres. Présenté comme un roman, pour cause de passage inventé, ce récit très ancré dans un passé réel, et maintenant finaliste pour le prix Goncourt, parle de délation, de silence, de famille et du droit de savoir. Nombreux sont les passages remarquablement écrits, tissés d’envolées de mots qui nous frappent et nous happent. Comme cette soif de recherche dans les archives : « Cette quête pour d’infimes particules que le temps avait dispersées, et pour laquelle je me dépensais sans compter, était devenue dévorante… » Nous avons cependant été moins soufflé par un récit déconstruit, sautant d’une période à l’autre du XXe siècle, dans lequel trop de détails historiques et souvent archiconnus étaient inventoriés à la chaîne.

— André Duchesne, La Presse

Avec Crève avec moi, Léa Clermont-Dion fait ses premiers pas dans le monde de la fiction. De l’autofiction, précisons, publiée dans la Collection III (« III pour trois souvenirs ») de Québec Amérique, où l’autrice décline en trois parties des récits inspirés de moments marquants de sa vie. Cela dit, ne vous attendez pas à trouver de détails inédits sur son parcours. C’est plutôt une plongée intimiste, traversée d’une réflexion sur la vie et la mort, qu’offre la jeune femme, nouvellement maman, dans ce court roman. On y découvre d’abord une adolescente de 14 ans, vivant à Gardenville, le royaume des « snowbirds à moumoute », où les ados désœuvrés boivent des Smirnoff Ice en écoutant du Britney Spears et du Dubmatique – la partie la plus intéressante et dynamique du roman. Sa « best friend » Poupie et elle se promettent de « crever ensemble », mais bien vite, les circonstances de la vie éloignent Poupie de Léa, qui reste malgré tout habitée par son ombre et ses regrets. Avec une certaine autodérision, quelques pointes d’humour caustique et un regard somme toute lucide sur la société qui l’entoure – empêchant le roman de sombrer trop profondément dans la contemplation du nombril –, l’autrice expose surtout ses obsessions et ses angoisses, révélant un être hypersensible qui, malgré les années, les hautes études à Paris et la maternité, cultive ses contradictions (être ou paraître ?) et reste captive de ses peurs d’enfant, prise de vertige devant le temps qui passe pour ne plus jamais revenir.

— Iris Gagnon-Paradis, La Presse

C’est l’écrivaine française Agnès Desarthe (Une partie de chasse, La chance de leur vie) qui signe la seconde traduction de ces nouvelles publiées en anglais en 2001, et traduites pour la première fois en 2004 chez Rivages (sous le titre Un peu, beaucoup… pas du tout). Comme les pétales d’une marguerite, Munro effeuille le thème de l’amour : la fidélité, la passion, le mensonge, la souffrance, les rendez-vous ratés… Que signifie vraiment aimer ? Chacun à leur façon, les personnages de Munro incarnent une facette différente et pleine de nuances du sentiment amoureux. Les situations imaginées par l’autrice sont complexes, les personnages ont de la profondeur, et leurs actions provoquent une vraie réflexion sur les gestes qu’on fait, et qui parlent bien plus que les mots, toujours faciles à prononcer, mais souvent difficiles à assumer. Comme toujours, l’écriture de Munro est fine, travaillée, précise. Et les personnages féminins sont riches et attachants. Ces neuf histoires nous rappellent pourquoi Munro est considérée comme la reine de la nouvelle.

— Nathalie Collard, La Presse

Ah, les sagas et autres histoires russes à grand déploiement ! Comme on les aime ! En voici une nouvelle. Contemporaine, brillante, intelligente, sautillant d’une époque à l’autre, faisant des parallèles entre le passé et le présent. Et écrite par une jeune autrice qui signe ici un premier – et remarquable – roman. Les années 30. L’héroïne, Florence Fein, croit qu’elle trouvera un meilleur avenir en URSS qu’à Brooklyn. La voilà qui laisse tout derrière elle. « Briser le cœur de sa famille était le prix à payer pour sauver le sien », résume une des premières phrases du livre, donnant le ton au reste. Le reste ? La désillusion, le quotidien dans la peur du régime stalinien, l’abandon des valeurs personnelles pour sauver sa peau et celle des siens. Des décennies plus tard, lorsque Julian découvre ce qu’a fait sa mère, grâce à l’ouverture récente des archives soviétiques, il tombe des nues. Mais la vie de Julian est-elle si différente de celle de Florence ? Entre les pièges mortels du communisme et ceux d’un néo-capitalisme russe dégageant une odeur de corruption à sept chiffres se dessinent de multiples similitudes. Après un récit passionnant et quelques passages à vide (rien de surprenant dans une brique de 600 pages), la finale est tout en douceur. Les protagonistes se déposent. Et nous aussi.

— André Duchesne, La Presse

En Pologne, à la fin des années 30, deux jumeaux grandissent dans un shtetl semblable à tant d’autres, alors que grondent des rumeurs de guerre. Lorsque leur famille est décimée, seul survit Alter. Il erre dans la campagne environnante jusqu’à ce qu’un prêtre le mette à l’abri. De fil en aiguille, le jeune garçon se retrouve à Lodz auprès de bons samaritains. Mais le mal frappe à tout moment ; déportations, saccages et profanation des lieux de prière deviennent quotidiens. Esseulé et condamné à l’errance, Alter est « l’orphelin du chaos ». Il se rebelle et refuse de porter l’étoile obligatoire, tandis qu’un homme cherche à regrouper et organiser les Juifs entassés dans le ghetto de Lodz – sous prétexte que le travail les sauvera et les rendra libres. Or, peu à peu, il régente en despote et les conditions de vie du quartier finissent par ressembler à celles des camps. Privé de toute humanité, l’homme peut-il être autre qu’un monstre ? Hubert Haddad (Palestine, Le peintre d’éventail) répond à la question avec sa plume magnifique, bien qu’il perde trop souvent notre attention à force de digressions narratives – errant lui-même à travers les personnages et l’intrigue. N’empêche, voilà un livre important, magistral, qui montre avec sagesse que même lorsqu’il n’a plus rien, l’être humain fait tout son possible pour survivre.

— Laila Maalouf, La Presse